|
|
Ср, 18 Ноя, 2009, 23:09 Поэт

Понравилось Гила Лоранר. Вторая речкаПоэт умирал. Большие, вздутые голодом кисти рук с белыми, бескровными пальцами и грязными, отросшими трубочкой ногтями лежали на груди, не прячась от холода. Раньше он совал их за пазуху, на голое тело, но теперь там было слишком мало тепла. Рукавицы давно украли; для краж нужна была только наглость — воровали среди бела дня. Впрочем, украли-то далеко не одни рукавицы. Что уж теперь по рукавицам плакать. Лишив меня морей, разбега и разлета… М-да, губ шевелящихся отнять вы не могли. И что же он нашевелил этими губами под конец? — про рисовых невольников да про славное имя Джугашвили. Он вдруг вспомнил, как плохи были последние стихи Блока и как Блок этого, кажется, не понимал. Но тут не то, не то. Тут воистину неразрешенный стих, последний плевок в лицо рябому черту — за то и погибель заслужил. И пусть эта густопсовая сволочь потом, очнувшись, увидит тут покаяние да подхалимство и попрекнет его расчетом, не очень-то, правда, блестящим. Но не беда. Вернее, все равно, давно уже все равно. Он вспомнил ту жуткую революционную зиму, как заходил на Выборгскую к Аннушке — никогда не называл ее так в лицо, только про себя. Они ехали на извозчике по невероятным ухабам, среди знаменитых костров, которые горели чуть ли не до мая, слушая неизвестно откуда несущуюся ружейную трескотню. Потом, сползая во времени, стал припоминать разных своих подруг. Они угощали его, рисовали его, целовали его, восхищались ресницами в полщеки. Гуляли с ним по купеческой Москве. Он был двадцатилетний мальчик с ландышем в петлице. Он шутил, он сочинял истории, он запрокидывал голову, и правда все время запрокидывал голову, ибо был юн и горд, пел свои строфы, тогда совсем воздушные строфы, легкие, беспутные. Поедем в Царское Село! Свободны, ветрены и пьяны… Потом украли Царское Село. Там нет больше улан — хотя, может, и раньше не было, сроду, говорят, не было — только гусары. Украли и Коктебель, Максов Коктебель — по утрам нежно-солнечный, ночами — влажный, пахучий. Всеми ими любимый Коктебель. Подменили его красной Ялтой, где можно вести только суровую трудовую жизнь, бессмысленную жизнь. А теперь вот украли его вчерашний хлеб, который он положил под голову. У кого-то еще были силы воровать. Только нет же, то был не хлеб, не хлеб… Еще раньше он был — маленький еврейский мальчик с сердцем, полным русских пятистопных ямбов. Хотя нет, ошибка для позднейших биографов; был не таким уж маленьким, а ямбами вовсе не грезил. И может, никогда бы строфы не написал, кабы не одно обстоятельство, отцовский подарок… Грезил подвигами, баррикадами, кровью на снегу. Жаждал вести за собой людей. Рвался в Париж. Отец хоть и отпустил, но попрекал. Потомок раввинов, он сокрушался, что сам торгует кожей, а не учит Талмуд. Хотя по молодости и зачитывался Шиллером, а потом находил определенное удовлетворение в том, что сумел перевезти семью в столицу, но втайне сокрушался. И сына — в припадке национального раскаяния — попрекал, что субботу не блюдет и ест где попало. Но под конец не проклял, а благословил, и престранно благословил. Вызвал его как-то на исходе субботы к себе в кабинет. На столе у него лежал раскрытый молитвенник. Отпер нижний ящик и из-за стопки старых конторских тетрадей вытащил маленький сверток. Протянул сыну. Мне, сказал, конечно очень жаль, что ты не занялся тем, чего я для тебя желал. Зато, с грустной улыбкой, теперь хоть понятно, зачем реббе дал мне вот это. Камешек. Он сделает тебя великим. В своем роде, конечно. Ты беспутный, будешь бегать за бабами и всякие бредни лелеять у себя в голове. Но хотя бы не полезешь на баррикады за красной тряпицей, как гишпанский бык, и не опозоришь имя предков, как многие в нашем народе опозорят. По крайней мере, так говорит реббе. Еще он сказал, что я даже переживу тебя на год. Впрочем, это будет уже не твоя вина, ибо — умножатся бурные воды… С отцовским подарком он никогда не расставался. Ездил с ним и в Париж и в Гейдельберг. Вскоре ему наскучил революционный пыл, он стал писать. Читал товарищам, читал барышням, потом в кружках. Ему уже бывало неуютно и даже страшно, если — во время чтений — не нащупывал его в кармане брюк или пиджака, накануне оставив по забывчивости в другом костюме. Думал о нем и о разных его собратьях, много думал, назвал даже так книжку. Он сумел сохранить его и в ссылке, и во время второго ареста. Прятал в обуви, закапывал в снег и в землю, клал под голову. А теперь вот — украли. Только — кому же нужен тут этот камешек? Кому он вообще может быть нужен? Значит, не украли, значит… И поэт понял. Он широко раскрыл глаза и в последний раз оглядел ряды сплошных двухэтажных нар, еле различимых в свете тусклого электрического солнца, загаженного мухами и закованного круглой решеткой. К вечеру его там уже не было.

Помещаю этот правдивый рассказ без указания авторства, поскольку автор сам не подписался. Он тронул меня какой-то пронзительной интонацией и ощущением прикосновения к самой жизни... Лучшая школьная подруга"В первых классах школы наши мальчики дёргали девочек за косички, презирали, дразнили, считали "плаксами и ябедами", и в то же время всячески старались обратить на себя их внимание. Я же не делал ни того, ни другого - для меня в младшие школьные годы девочки словно бы и не существовали вовсе, пустое место. Я их тогда просто игнорировал, а их самих считал кем-то вроде существ с другой планеты. Но из этого правила было одно-единственное исключение - одноклассница Валя К. Я был в школе "нетипичным мальчиком". Хотя я и не был ни в коей мере женственным или женоподобным, как нередко описывают детство пре-гомосексуальных мальчиков, но не был и подчеркнуто маскулинным. Я практически не дрался, не играл в футбол, не лазил на деревья и крыши, до 14 лет, как ни странно, не умел ругаться матом. Из-за этого мальчики меня не очень понимали и не очень принимали "за своего", а порой и насмехались (к примеру, над неумением играть в футбол). И хотя меня с детства тянуло к мальчикам, тянуло дружить и общаться с ними, я во многом был сам по себе, любил гулять один, мало участвовал в школьных компаниях, где пацаны травили байки и анекдоты, предпочитая общение "один на один" с немногими друзьями-одноклассниками. И почти не страдал от этого одиночества. Моя склонность "гулять сам по себе" настолько бросалась в глаза одноклассникам, что до 4-го класса у меня была кличка "Волк-одиночка". ( Read more... )
Ср, 25 Мар, 2009, 02:22 Текст sblf
Нашёл хорошего автора. Не могу не привести полностью: sblf«Писал я вот давеча про Комара. Хороший был Комар, душевный. Но умерли еще многие. И я решил про них тоже написать. Потому что согласно мысли, что время от время проскальзывает в произведениях великих писателей типа Константина Симонова, память должна жить в сердцах и все такое прочее. Был у меня товарищ Муля. Я уже не помню, когда он умер - что-то как осень 2006. Муля был хорошим товарищем. Надежным. Только никогда не платил таксистам, из-за чего мы все время ругались. Но зато жил на первом этаже. Когда ноги отказывались ходить, это было очень важно. Муля жил в пятиэтажном доме за магазином "Музыка". Точнее, за магазином музыка был детский садик, позже переделанный в нечто по раздаче денег узникам немецких концлагерей. А уже за садиком был мулин дом. Кроме Мули, там жил еще юноша, в свое время исполнивший роль Селюжонка в бессмертной трилогии про пионерский лагерь, бабушка из фильма про Буратина, которая рекомендовала доставать сольдо из толстых кошельков и, среди многих, алкоголик Рейман. "Рейман, ты что, Оскар получил?" "????????" "За фильм Рейнмэн!!!!!! Мулина мама была большая, занималась художественным свистом и ругалась матом, чем приводила нас юных в неописуемый восторг. Когда нам было лет по восемь, мы искали Липучку и Карбид. Каждый лашара знает, что много Липучки и Карбида бывает на Стройке. Стройка располагалась за магазином Рига. Это сейчас там парикмахерские салоны, Джеймсы и Беларусьбанки. А тогда была Стройка. Стройка тянулась до самого Затишья, т.е. Частного Сектора. Туда ходить было нельзя. А на Стройку было можно. И мы ходили. В разгар поиска Липучки и Карбида Муля порой замирал подобно сурку с Дискавери и начинал трогать ушами воздух. Это значило, что его мама свистит и надобно идти домой. Между ними была точно пара-тройка километров. Мама свистела хорошо. Громко. Муля с детства учился играть на скрипке. Когда он брал скрипку в руки, его лицо принимало непроницаемое аутичное выражение. Мы Трепетали. В мулином доме всегда было много самогона. Уж не знаю, кто его производил, но переводился он достаточно редко. Можно сказать даже, что никогда не переводился. Т.е. можно, конечно, сказать, что переводился, но это будет неправда. Поэтому я так не буду говорить. Не переводился. Годам к семнадцати, т.е. в разгар Ускорения, будни наши - так уж получилось - почему-то слились в одну большую то ли Будню, то ли Будень и стали фиолетового цвета. Жизнь была действительно прекрасна, потому что здоровья и самогона было много, а тут еще Свобода. Вокруг ходили люди в Пирамидах, на улицах звучал Ласковый Май. Креатив цвел. "Смотри, вот этот!!!!! Гуччи!!!!!!!" "Девушка с начесом. Здравствуйте, девушка!!!!!" "Ты хто? Джордж Майкл?" Во дворе дома номер сорок по улице Сурганова мы пили пиво из трехлитровых банок. Пиво было без пены. Как может быть пиво без пены? Было без пены. Писать все ходили в один и тот же подвал. Это тоже загадка - подвалов было много и все они были одинаковые. Но писали все - включая Мулю - в одном и том же. В результате там расцвели какие-то цветы невиданной красы. Сейчас их уже нет. Ушла, можно сказать, эпоха. И пиво стало с пеной. Потом мы все уехали в Германию. Уехал и Муля. В Германии было хорошо. Муля играл на скрипке на залитых солнцем и светом улицах Фрайбурга, где бродил Бертольд Шварц и сиживал Эразм да-да Роттердамский, где печалился Макс Вебер и боялся Вальтер Беньямин, где пиво даже уже и не воспринимается как пиво, а гашиш зелен и тяжел, а девы бледны и унылы, а солнце так чудесно светит ввечеру меж шпилев, что не хочется уже изысков, а хочется просто купить литровый пакет вина для глинтвейна за марку девяноста девять, кои были набросаны Муле в шапку доблестными фрайбургцами, и забыться. Забывались. Кстати, шапку обычно держал МАО - о нем отдельная история. ( Read more... )

Раз уж пошёл такой обзор жж священников: "Одному знакомому батюшке пришла смска.
"Отец, срочно покупай пшено, муку, соль, спички! Старцы из Задонска передали, что осталось нам до весны, а там конец, последние дни." Автор смски - собрат, озабоченный судьбами мира, он таких посланий всем друзьям разослал немало.
Зевнул батюшка и ответствовал кратко: "Да у меня, отец, ещё с прошлого твоего шухера хавки много осталось. Пойдёт?" evgent

от замечательного shpol, которого всем френдить « - Линочка! - Да? - Ты не забыла…? – батюшка, решая сканворд, говорил рассеянно и заторможено; матушка лихорадочно перебирала возможные варианты продолжения речи: чайник на плите? Позвонить кому-то? Детям сказать, чтобы они… - положить…. – диапазон предположений сузился, но сами мысли еще ускорились: морковку в суп? Деньги на счет мобильника? Мыло в туалет? Детей спать?... - голову… - мысли резко затормозились, остался один вариант: «Помыть?» Матушка, выглянув из своей комнаты, недоуменно посмотрела на Мисаила, и зачем-то потрогала пальцами висок, потом макушку. - толстолобика в морозилку? - Конечно, забыла! Сейчас положу. Батюшка, взглянув на матушку, безуспешно попытался понять не вяжущиеся с содержанием ответа нотки облегчения в её голосе. Понял же подноготную происшедшего он только часа через два, когда обнаружил кота Модеста, догрызающего голову толстолобика. - Я так напряженно пыталась тебя уразуметь, что вообще все забыла…» http://shpol.livejournal.com/138469.html
Чт, 12 Фев, 2009, 21:15 Лев Лосев
хорошее стихотворение Льва Лосева
* * *
... в "Костре" работал. В этом тусклом месте, вдали от гонки и передовиц, я встретил сто, а может быть, и двести прозрачных юношей, невзрачнейших девиц. Простуженно протискиваясь в дверь, они, не без нахального кокетства, мне говорили: "Вот вам пара текстов". Я в их глазах редактор был и зверь. Прикрытые немыслимым рваньем, они о тексте, как учил их Лотман, судили как о чем-то очень плотном, как о бетоне с арматурой в нем. Все это были рыбки на меху бессмыслицы, помноженной на вялость, но мне порою эту чепуху и вправду напечатать удавалось.
Стоял мороз. В Таврическом саду закат был желт, и снег под ним был розов. О чем они болтали на ходу, подслушивал недремлющий Морозов, тот самый, Павлик, сотворивший зло. С фанерного портрета пионера от холода оттрескалась фанера, но было им тепло. И время шло. И подходило первое число. И секретарь выписывал червонец. И время шло, ни с кем не церемонясь, и всех оно по кочкам разнесло. Те в лагерном бараке чифирят, те в Бронксе с тараканами воюют, те в психбольнице кычат и кукуют, и с обшлага сгоняют чертенят.
Чт, 29 Янв, 2009, 21:54 0l0
0l0. Журнал не обновляется с 2006, но ренкомендуется к прочтению.
Ср, 14 Янв, 2009, 03:56 Девочка и кризис
Поэ stebaДевочка и кризисодна девочка сидела на стуле а интернет заговорил: - девочка девочка кризис уже едет по твоей улице (а девочка сидела в чате)- девочка девочка кризис уже подходит к твоему дому (а она сушила суши)- девочка девочка кризис уже поднимается по лестнице (а она учила кота по-английски)- девочка девочка кризис уже на твоей площадке (а она отправилась в эксклюзивное путешествие на параплане)- девочка девочка кризис уже звонит в дверь (а она училась на курсах как говорить нет)- девочка девочка кризис уже вошел (а она работала над изменением гештальта восприятия)- девочка девочка кризис уже наступил тебе на ногу (идентификация с противником)девочка пошла и поет: девочки, мальчики я кризис я затейник и выхожу я на панель не ради денег а просто
Быкова не очень люблю, но так понравилось его стихотворение в прозе про уходящий год, что я даже проиллюстрировал его карикатурами В.Мочалова и др.Сухой остатокЭффект, который всем знаком: к финалу год слепился в ком. Я даже первый день недели, идя домой в ее конце с гримасой скуки на лице, припоминаю еле-еле. Обидно, право: целый год вот-вот в историю уйдет — мол, не оглянешься, и Святки! Но к нам история строга: событий было до фига — и ни фига в сухом остатке.  …Как собирались, без преград они ввели дуумвират, затеяв странную интригу: продемонстрировав зараз желавшим оттепели — «Щас!», и ждавшим заморозка — фигу. Под стоны местных болтунов «Спасибо, что не Иванов!»,  всех конкурентов обезвредив — не ясно, правда, для чего, — по воле босса своего на русский трон воссел Медведев.  Какая оттепель, к чему?! А впрочем, если по уму, — он сам виновник этой моды: он будет помниться потом одним-единственным хитом — «Свобода лучше несвободы». Народ пробило до кости: открытье, Господи прости! Да вам не только что имперец, но даже злобный троглодит без колебаний подтвердит: гораздо лучше, ясен перец… Но тут случился, незабвен, этап поднятия с колен. Команда Быкова сначала хоккейный кубок забрала: страна, расправивши крыла, «оле-оле» всю ночь кричала. Осуществляя тайный план, на Евровиденьи Билан с чужой попсою поквитался как некий символ перемен (он там как раз вставал с колен, а рядом Плющенко катался). ( Далее: читать и смотреть )Как все смешалось, видит Бог! Какой запутанный клубок! Событий, кажется, десятки: футбол, грузинская война, потом рожала Бахмина — и что теперь в сухом остатке? Один кричит — «переворот», другой, естественно, орет о преимуществах побега… В окне танцует мелкий снег, и это общий наш успех, а то ведь не было и снега. Люблю тебя, моя страна. Ты так огромна, так странна, так часто тянешь меч из ножен, так много маешься и врешь, так много терпишь гнусных рож — но разве я в другой возможен? Мы все привыкли повторять, все находить и все терять, — и вот опять в своей стихии: опять купились ни за что, залили воду в решето и вновь твердим, что мы такие. В себя вмещает этот год, как капля многошумных вод, все, что зовем привычным ходом своей истории родной. Отбой, ребята. Выходной. Все было классно. С Новым годом! Дмитрий Быков
Художник Андрей Попов Демьянова уха 1865 zoom
Иван Крылов ДЕМЬЯНОВА УХА "Соседушка, мой свет! Пожалуйста, покушай".- "Соседушка, я сыт по горло".- "Нужды нет, Еще тарелочку; послушай: Ушица, ей-же-ей, на славу сварена!"- "Я три тарелки съел".- "И, полно, что за счеты: Лишь стало бы охоты, А то во здравье: ешь до дна! Что за уха! Да как жирна: Как будто янтарем подернулась она. Потешь же, миленький дружочек! Вот лещик, потроха, вот стерляди кусочек! Еще хоть ложечку! Да кланяйся, жена!"- Так потчевал сосед Демьян соседа Фоку И не давал ему ни отдыху, ни сроку; А с Фоки уж давно катился градом пот. Однако же еще тарелку он берет: Сбирается с последней силой И - очищает всю. "Вот друга я люблю!- Вскричал Демьян.- Зато уж чванных не терплю. Ну, скушай же еще тарелочку, мой милой!" Тут бедный Фока мой, Как ни любил уху, но от беды такой, Схватя в охапку Кушак и шапку, Скорей без памяти домой - И с той поры к Демьяну ни ногой. ( Много иллюстраций )

Помню лет 15 назад еду в трамвае, в славном городе Томске. Субботнее утро. Трамвай практически пуст. Напротив меня сидит парочка. Оба неопределенного возраста, видно, что оба пьют, причем давно и сильно. И даже утром уже (или еще) оба нетрезвые. Она пытается положить ему голову на плечо и ласково улыбается. Он: "Уйди от меня, отстань, кому говорят! Ух, дура, и достала ты меня!" Она, обиженно: "Ну чего ты так со мной? Сколько раз я тебя спасала...Вот помнишь, давеча у тебя пятки синели? А я в тебя водочки волью, ты и оживаешь..." Он вздохнул. Она положила ему голову на плечо и задремала.... http://tierrie.livejournal.com/6533.html
 Хохотал до слёз (в буквальном смысле) и хлопал в ладоши тоже в буквальном смысле. В конце, как старый катехизатор, внесу богословские уточнения и собственные ощущения по поводу "есть ли Бог"
Автор hildegartДивеево для верующих и неверующих (Из разговоров с подругой) - Эта твоя баба Лида совершенно права. Наверное, все мы понимаем рано или поздно, что всё уже, невозможно перед самим собой притворяться, да и не нужно это никому. Я вот, например, ещё месяц назад поняла, что Бога нет. В пятницу это было. И – ты не представляешь, какое облегчение зверское, прямо гора с плеч! Как будто сидел-сидел в каком-то хомуте ужасном… на плечи давит, голову стягивает, вздохнуть не даёт. А сбросить всё равно нельзя – вроде жалко, привыкла. И вдруг он сам по себе – рраз! – и лопнул. Такая свобода, такое счастье, что просто ужас сплошной! И сразу сил откуда-то прибавилось, и сразу захотелось жить по-другому и делать что-то правильное, полезное. Я на радостях даже плиту помыла. - Ну, это ты врёшь, положим. Так далеко твой атеизм зайти не мог. - Нет… ну, не то чтобы прямо-таки уже помыла… Нет. Но ощутила в себе силы и желание помыть. Раньше же такого никогда не было, ты же знаешь.. Ну, ладно, я же не об этом. В общем, в пятницу я перестала верить в Бога, а в субботу мне Ритка моя звонит и зовёт меня в Дивеево. Она давно туда собиралась, просить святого Серафима, чтобы он ей жениха нашёл. Все говорят, что это верняк; между прочим, осечки не бывает… Ну, вот. Она мне звонит и говорит: ну, чего, едем или как? А я, если бы она меня раньше попросила с ней поехать, я бы, наверное, не согласилась. А сейчас думаю – раз я всё равно в Бога не верю, почему бы не съездить, не помолиться? Для меня ничего не изменится, а человеку всё-таки поддержка. И поехала. - Поехала? - Ну, то есть как – поехала? Как всегда, поехала… Конечно, собиралась, собиралась и, естественно, пропустила тот момент, когда надо было выбегать из дома. И вот я прыгаю вокруг чемодана, вся ещё не одетая, без штанов, кидаю туда чего-то, и вдруг мне ребёнок говорит басом: «Граждане пассажиры! До отправления вашего поезда осталось сорок семь минут!» Мама моя! Я кое-как оделась и бежать. В метро влетела вся мокрая, как мышь… А поезд в метро, как нарочно, чего-то всё тормозил, позёвывал, почёсывался. Гад такой… так прямо и хотелось вылезти и напинать ему хорошенько. Я прямо вся извелась, пока доехала. На платформу вылетела, как из пушки выстреленная… думаю – всё равно бесполезно, поезд уже четыре минуты как ушёл. Смотрю – стоит! Стоит, голубчик. И так укоризненно на меня смотрит. А мне ещё бежать через весь перрон, до другого конца. Добежала, ворвалась, сбила на фиг двух каких-то мужиков в тамбуре и только тогда поняла, что всё-таки успела. А Ритка говорит: чудеса. Он никогда не уходит позже, этот поезд, наоборот – всегда минуты на две раньше, чем положено. А я думаю: вот хорошо! Раньше я бы тоже подумала, что это чудо, стала бы чего-то накручивать, сочинять.. А теперь, раз я уже не верю, мне ничего этого не надо. Успела – и успела. И слава Богу! - Приехали мы. Пошли в церковь. ( Read more... )Обещанное микроскопическое послесловие Всё сидела и думала. И поняла. Мне кажется, что поняла, да. ( Read more... )
Абсолютно всё правильно сказано. Даже удивительно, насколько точно. Религиозно правильно. Именно в том смысле, в каком "христианство - не религия". Нормальное единобожие (ислам там, юдаизм, ещё что-то подобное - если оно возможно) так и должно смотреть. В христианстве всё по другому. В христианстве вот как: «Это всё равно что пытаться втащить гору в мышиную нору»Гора превратилась в мышь (сказать "Гора родила мышь" будет тоже правильно). Что б пролезть в нашу норку. Это так. Но - и ещё момент важный. Гора обратилась в саму "мышиность" - в свойство, присущее каждой такой "мыши", т.е. нам. И каждая мышь, рождаясь, уже причастна этой "мышиности", в которую обратилась Гора. (Вопрос для богословов - как рождаясь: по природе или "свыше). Поэтому тащить Его как корову, действительно, совершенно бессмысленно - Он уже давно тут, Он ближе к нам, чем мы сами к себе. «Если бы Он хотел с нами остаться, Он бы остался, а не вознёсся»Тут всё просто. Берём и - читаем. Возносясь, Он что сказал? «Остаюсь с вами. Во все дни.» Так что - хотел. И остался « А мы всё норовим Его обратно вернуть, и ещё при этом так, чтобы Он сам нам служил и был бы у нас на посылках» Опять берём и читаем (у нас как-то не принято Его собственные слова читать, а между тем не нами сказано: "Учите матчасть": "Сын Человеческий пришёл не для того, чтобы Ему служили, а что бы Самому послужить и отдать душу Свою как выкуп за многих". Так что Он не только остался, Он ещё и "на посылках" (а с чем ещё мытьё ног ученикам сравнить можно?!). Но, конечно, и мы можем в ответ что-то сделать для Него. Но только не надо ждать слишком уж больших результатов от своей деятельности. Так, по-мелочи... « Как бы так вот жить и не забывать, что Он-то без тебя как-нибудь перебьётся, а вот ты без Него – фиг-с-два, пожалуй…» И опять — очень точно. С точки зрения религии. С христианской — наоборот. Мы-то без Него как раз перебиться можем. Я о себе скажу. Когда живёшь без Бога, а потом — как-то в себя (в Него) приходишь, то понимаешь, как же обычно люди живут — серой, тоскливой, бесцветной жизнью. Так, «влачишь существованье». Так что без Бога прожить можно (правда, жизнь эта фиговая будет), а вот Он без нас - никак. Так хотел быть с нами, что на всё пошёл ради этого. И идёт... it
Пт, 4 Июл, 2008, 22:37 Библейское
am88 написал про сценку в маршрутном такси: "в маршрутке на сиденье рядом солидный крупный мужчина в светлом костюме говорит в мобильник густым голосом: - алло, Пётр? это Павел..." korgimama на это отозвалась так: «Можно продолжить: "Алё, Соломон? Это Суламифь. Какая? Ну, у которой живот - круглая чаша, в которой не истощается ароматное вино. Ну, еще два сосца - как два козленка, двойни серны... Никак? Ну, уста - как отличное вино. Оно течет прямо к другу твоему, услаждает уста утомленных. Ага, я. За проезд передайте, мужчина! Вспомнил? Влез бы на пальму, ухватился бы за ветви её; и груди мои были бы вместо кистей винограда? Славненько. Правда, виноград на пальме, ну ладно... Созвонимся...»
Сон семинариста Кукушкинарассказ slavindoХолодным и дождливым апрельским вечером семинарист третьего курса Петя Кукушкин пришёл домой после вечерней архиерейской службы. Петя был невысоким молодым человеком с тёмными волосами и тёмно-карими глазами. Выражение лица у него всегда было несколько сконфуженным или озадаченным. Эту конфузливость он обычно пытался компенсировать при разговоре излишней улыбчивостью и неуместными ласковыми интонациями. Жил он у бабки, в деревянном домике на окраине города. Стараясь по привычке пройти незамеченным мимо «бабки», он разделся и проскользнул в свою комнату. Комната, скорее комнатка, была маленькой, и, наверное, произвела бы на городского жителя удручающее впечатление своей «деревенскостью»: тёмными стенами, маленькими окнами и почерневшей от времени мебелью. Украшение этого жилища составляли разве что корешки увесистых книг, занимавшие две полки над столом, да висевший на двери прошлогодний календарь с изображением Казанской иконы. Войдя, Петя сразу присел на кровать, чтобы немного отдохнуть перед ужином, но от усталости заснул сидя на кровати, прислонившись спиной к стене… Постепенно он стал погружаться в другой мир: каменистая почва, сильный ветер с песком, ударивший ему в лицо, какие-то маленькие корявые деревца. Это была Палестина. Справа у ног плескались волны Генисаретского озера, простиравшегося почти до самого горизонта. В высоком безоблачном небе ещё мерцали крупные звёзды, но на востоке занималась слабая полоска света. ( далее )

По ссылке ivan_ghandhi нашёл любопытный текст inpasto ( читать ) За открытым окном подмосковное Архангельское и гул насекомых. Сегодня уже можно… Двадцатого Июня тридцать третьего Клара Цеткин и Роза Люксембург опять обнялись, но этого уже никто не видел…
Пт, 8 Фев, 2008, 18:57 "Подростки"
Ещё цитата из sisi_jan. Хорошая зарисовка-наблюдение.
Наблюдаю за современнами подростками. Это, как правило, компания из 7-8 человек. Они едут в метро, заняв собой пару лавок, и шумно беседуют на весь вагон.
Сразу бросается в глаза местная красавица, она чаще всего молчит, томно улыбаясь, обнимается со своим дружком,который выглядит как правило чуть старше остальных. Местная красавица единственная из своих сверстниц, кто набрался терпения и отрастил длинные ногти. Этот немаловажный факт она считает своим долгом подчеркнуть ярким лаком. Вообще она уже освоила все тонкости макияжа и давно активно консультирует всех желающих, не забывая посоветовать все худшее.
Есть ещё непременно присутствует парочка подружек-неразлучниц, которые шепчутся между собой, посмеиваяся над окружающими. Они неодобрительно относятся к местной красавице, конечно же.
Есть эдакий парниша-хохмач,который всегда любит пошутить под общее одобрение. Такой персонаж бывает популярен у женщин, но они ему, как правило, неинтересны. Он -душа компании и никуда от этого стериотипа уйти не может, поэтому зимойи летом он обязан быть в тонусе и смешить и веселить толпу.
Есть ещё один обязательный персонаж - задрот-одиночка. От безысходности он чаще всего слушает плеер, подтрясывая головой втакт музыки и сунув руки в карманы. Он делает вид, что ему наплевать навсех - на шутки парнишы-хохмача и на томность местной красавицы. Он нехотя вынимает наушник, когда кто-нибудь к нему вдруг обратится.
И все, конечно, курят. Кроме, может быть, подружек-неразлучниц. У них слишком строгие мамы.
Задрот-одиночка курит что-то очень тяжелое, соответствующее тяжести его жизненного бремени.Он курит много, держа сигарету большим и указательным пальцем.
Местная красавица курит тонкие сигареты. Можно даже с ментолом - для большего шика. _________________ Почти тоже самое можно наблюдать и в более позднем возрасте. Это лишь немного обрастает эдаким уличным гламуром, слоями тонального крема и прочно заседает на районе.
Нижеследующий потрясающий диалог (прочитайте, насладитесь, не пожалеете) хочу предварить услышанным мною - тоже в транспорте. И, хотя это была всего одна фраза, она тоже очень выразительна.
Старичок говорил:
- Теперь камни разбрасывают! А при Сталине-то - собирали... А теперь великолепный диалог от artemios_15 из Владикавказа (Северная Осетия) Как он дивно передаёт говор! Трамвайный разговор двух бабушек
Чтобы дослушать его, пришлось проехать две лишние остановки - Пятровна, це ты, штоль? Сто лет тоби не бачила! (лобызаются.) Куды пропала? Не видать тебе штой-то у церкви. Захворала, никак? - Та ни, нэ захворала. Я ж топэрыча у ту цэркву нэ хожу. - ??? Як нэ ходишь??? - А вот так. У другую цэркву хожу. - Якую такую "другую"? К баптистам, штоль? -Да ты шо, к яким там баптыстам, упаси Господь! (размашисто крестится). До Ильи хожу. ( читать дальше )
Хижина Дяди ТомаЛев РубинштейнНакануне Рождества случилось чудо. Выйдя из своей хижины, Дядя Том обнаружил, что прямо у порога забил фонтан черной воды. Дядя Том, хоть и много чего видевший на своем веку, очень испугался. Он подумал, что вот и настал-таки конец света, о котором он так часто слышал в церкви, куда аккуратно ходил каждое воскресенье. Испуганный Дядя Том созвал соседей. Соседи тоже страшно напугались. Они собрались вокруг черной воды и стали громко молиться всем богам, имена которых могли вспомнить. На шум пришел и Хозяин. Но он не испугался. Он, напротив, ужасно обрадовался. И обрадовался он настолько, что снял с себя и подарил Дяде Тому свой старый, но еще совсем целый сюртук. Вдобавок он дал Дяде Тому два доллара и разрешил ему сходить в город на ярмарку, где Дядя Том мог купить себе новую соломенную шляпу, забавную свистульку и полфунта мятных леденцов. Дядя Том от всей души благодарил Хозяина. "Наша плантация - это лучшая плантация среди всех плантаций, - с гордостью говорил он. - Наш Хозяин - самый добрый и справедливый. А кто этого не понимает, тот против Бога и справедливости". ( читать дальше )
 спасибо gipsylilya hildegart пишет - Отец Василий – он, вообще, везучий человек такой… куда ни пойдёт – обязательно что-нибудь найдёт такое интересное… и полезное для хозяйства. Вот – в прошлом году, осенью. Шли мы с ним на станцию, на электричку. Смотрим – недалеко от платформы, внизу, под лестницей, сидит бабулька. Сама маленькая такая, ма-аленькая, вот такая крохотулька, да ещё и горбатая, личико острое, сухое, как коряжка, а глаза – вот такущие, в пол-лица. И синие-синие, представляешь? Не голубые, не серые, а прямо по-настоящему синие, с длиннющими ресницами пушистыми, и совершенно какие-то молодые. Я подумала сперва, что это из-за очков… что у неё очки с таким сильным увеличением, и из-за этого глаза кажутся в два раза больше. Присмотрелась – а у неё вообще одна оправа от очков, а стёкол нету, представляешь? Подхожу поближе, смотрю – она не одна, а с такой маленькой кудлатой собачонкой. И у той тоже глазищи громадные, только не синие, а уже красные от старости, и слезятся… бабка её в платок закутала, прижимает к себе, как младенчика, а сама сидит, дрожит в какой-то рванине и улыбается. По-настоящему улыбается, понимаешь? – не вымученной какой-нибудь, а такой хорошей, мечтательной, интеллигентной улыбкой, как будто она не на платформе заплёванной милостыню просит, а сидит где-нибудь в ложе бенуара и слушает арию Каварадосси в исполнении Лемешева… Перед ней баночка стоит для подаяния и табличка, от руки написанная: «ПОМОГИТЕ НАМ ДОЖИТЬ!». Тут отец Василий подошёл, посмотрел на всё это, ( читать далее )
|